Lascia che il tuo inconscio sia un flusso

non uno stagno ma un fiume, un mare piuttosto

lascia che l' energia, cambia artiglieria

mi suggerisce l' amico spericolato

ma io non quadro

il cerchio degli addii se non per un' ultima ragione, disperata

fusa in un combustibile che possa ardere

insieme agli eroi, amichevoli di strada

due polmoni, venti sigarette e il tempo di morire a questa stagione,

trascinando all' infinito il giudizio definitivo su ciò che è bene 

e ciò che è male, come in un gioco di coppie

che non sanno dirsi addio, nonostante la voglia di essere liberate.

Le une, dalle altre, condotte, finalmente ad un' eterna giovinezza

che duri almeno fino al prossimo abbandono.

Oppure tenersi per mano, Penelopi, nel cielo azzurro.

Considerando del mare persino il ritorno e le onde confuse.

Se mi raggiungi e io non ci sono, non perderti d' animo.

Ancora non so far di conto. Bene e male. Due parole.

Infatti coltivo deliri, come fiori in campi di sterminio.

Cogliendoli uno ad uno certi petali appassiti

che mi ricordano d' esser vivo.

Protetto da un filo spinato.